Il y a des images qui ne s’effacent jamais.
Pas parce qu’elles sont spectaculaires,
mais parce qu’elles disent, en un geste,
ce que mille mots ne sauraient contenir.
J’étais enfant.
Mon père et moi, nous avions souvent nos tensions, nos silences, nos heurts.
Mais ce jour-là,
j’ai vu autre chose.
Un oisillon était tombé du nid.
Petit, fragile, presque sans plumes.
Mon père s’est penché.
Et avec ses grandes mains d’homme,
il l’a ramassé. Doucement.
Comme on porte un secret.
Il a pris une bouteille d’eau.
En a bu une gorgée.
Puis, à ma grande surprise,
il a approché ses lèvres de l’oisillon.
Et là…
le petit être s’est mis à boire,
à même la bouche de mon père.
Je suis resté figé.
Je venais de voir la tendresse à l’état brut.
Cette image me suit.
Elle me rappelle que la douceur peut exister,
même chez ceux qu’on croit durs.
Qu’un homme peut porter à la fois l’armure et la caresse.
Et que parfois,
les plus beaux actes d’humanité
se glissent dans le creux d’une main,
ou dans l’eau partagée entre deux souffles.